Poème 4

                        Embauché malgré moi dans l’usine à idées
                        j’ai refusé de pointer
                        Mobilisé de même dans l’armée des idées
                      j’ai déserté
                        Je n’ai jamais compris grand-chose
                      Il n’y a jamais grand-chose
                        ni petite chose
                        Il y a autre chose

                      Autre chose
                      c’est ce que j’aime qui me plaît
                      et que je fais.

                                    Jacques Prévert, Gallimard

Poème 5

                                  Les sanglots longs
                                  Des violons
                                        De l’automne
                                  Blessent mon coeur
                                  D’une langueur
                                        Monotone.

                                  Tout suffocant
                                  Et blême, quand
                                          Sonne l’heure,
                                  Je me souviens
                                  Des jours anciens
                                        Et je pleure ;
                                  Et je m’en vais
                                  Au vent mauvais
                                          Qui m’emporte
                                  Deçà delà,
                                  Pareil à la
                                        Feuille morte.

                                                  Paul Verlaine, dans Poèmes saturniens, 1866


Poème 6

                 


             
                          Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
                      Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
                      Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
                      Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
                      Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
                      Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
                      Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
                      Par la Nature, - heureux comme avec une femme.

                                              Arthur Rimbaud